Poussière de silence

Poussière de silence

Vibration des sphères

Quelque part dans la nuit

La vie se pense

 

Regard vers les étoiles

Perdue d’immensité

La Terre-mère observe

La vie exsangue

 

Poussière de silence

Le hasard se construit

En formes et couleurs

Ciel grand offert

 

Poussière de silence

Les mots sont indurés

Dans les pierres immobiles

Le cœur bien lourd

 

Poussière de silence

En moi

Plus rien

Le vide

Illuminé

 

 

©Adamante Donsimoni (sacem)

 

 

 

August Strindberg, Célestographie XIII, 1893-1894, photogramme, 12 x 9 cm, 

Bibliothèque nationale de Suède, Stockholm

 

 

 

 

 

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De fils de chaîne en fils de trame

L’étendard de Pénélope, fils de chaîne et fils de trame, marque à petits points des secondes égrainées à rêver. Quand s’ouvrira-t-elle la porte caressée du regard le temps d’une pause?

Rectangles, carrés, étoiles, formes incertaines, couleurs, marquent les pages d’un livre de pensées intimes. Des voix, des odeurs, des gouttes de pluie, des rayons de soleil y sont inscrits, des larmes aussi, des désespoirs, des creux de vagues sans sirène, juste les profondeurs grisâtres de la solitude. Mais de fils de chaîne en fils de trame, de point en point, l’aiguille inscrira un jour d’autres moments. Ceux d’un avenir qui se donne déjà par le souffle du vent qui rend fou et vous fait croire que demain peut-être sera un jour de fête. Quand la porte s’ouvrira car, à n’en pas douter, elle s’ouvrira.

L’étendard flotte et me dévoile au grand jour sa géographie de secrets indéchiffrables. Je le regarde. Je plonge dans les verts, me déleste du gris.  Une porte s’ouvre. Je pénètre des espaces infinis qui sont miens, sans attente.

Adamante Donsimoni (sacem©)

L'herbier de poésies 

La fille du vent

L’immensité ne lui suffit pas

Il insiste pour entrer le vent

Je sors pour le calmer

Lui dire qu’il n’est pas seul

Lui expliquer que je ne peux pas passer la nuit dehors

Que je suis une humaine

Qu’il me faut un toit pour dormir

Mais aussitôt il me prend dans ses bras

Il me coupe la parole

Il me pousse, m’étouffe, me bouscule

Et soudain j’ai cinq ans

Je me surprends à rire aux éclats

Il ne faut pas le lui dire

J’adore quand il me fait tourner la tête ! 

Adamante ©sacem

 L'Herbier de Poésies