Au travers du brouillard

 

  

    Les lumières de la ville transpercent le brouillard. Décor fantomatique qui laisse apercevoir, dans un flou ténébreux, une muraille aux paupières closes et quelques trouées de vie en quête d’horizon. 

    Le ciel cherche à s’éclairer mais la grisaille a cette force de voiler les énergies des plus téméraires, on ne peut que le discerner, le rêver au travers de la nuit humide. On imagine les pavés glissants, le souffle court d’un passant et la menace, tapie dans l’ombre d’une ruelle mal famée, suintant de portes vermoulues que l’on croise sans s’arrêter.

     Il semble se livrer là l’éternel combat du bien et du mal, couple antédiluvien opposé et pourtant si complémentaire, unité contrariée de ce qui va par deux et souvent le refuse. 

    L’ombre et la lumière ne peuvent aller l’une sans l’autre dans la dimension humaine

                dans l’écrin de l’ombre
                des diamants sont cachés-
                la quête du cœur

Adamante Donsimoni ©musicstart-sacem

Haïbun

💚D'autre textes sur l'Herbier de Poésies Page 248💚

Vertige chamanique

 

Vertige chamanique

 

Il arrive parfois que, sans le moindre signe annonciateur, l’on pénètre au-delà de l’habituel comme cela m’est arrivé ce matin là. Trouble et surprise se mêlent alors quand, l’espace d’un instant, s’entrouvrent les portes d’un monde insoupçonné jouxtant le nôtre.

C’est comme un rayon de lumière qui traverserait la nuit pour nous révéler un univers habituellement enclin à se cacher.

Délire d’idéalistes se gaussent les défenseurs du rationnel. Est-ce pour se préserver ? Ce monde se refuse aux pragmatiques pour s’offrir aux insouciants qui rêvassent le nez en l’air, mais... 

comme tout est lourd

blanc jaune et vert en fusion 

et le rouge du sang

Au travers de cette porte, le petit peuple des grands espaces s’était soudain dévoilé à moi au travers des plis d’un papier d’emballage froissé. Ce fut une révélation.

J’eu soudain le regard jonché d’herbes, et mes yeux, tout humides des embruns d’une source qui murmurait à l’oreille de mon rêve sa chanson d’amour pour la terre, me déposèrent ébahie sur une plage où mon humanité se sublimait.

Je découvrais des visages, des silhouettes d’une nature foisonnante animée d’une folle envie de vivre et de s’aimer. Que de murmures s’échangeaient là, que de bouche à oreille dont je ne pouvais hélas pénétrer les arcanes. Ma capacité est hélas bien trop humaine pour que je puisse capter ces finesses que mon cœur ressentait. Mais mon esprit, libéré des inconséquences terriennes, se mit à galoper à travers les grands espaces de l’espoir où un chaman de Mongolie frappant sur son tambour saluait Géronimo* nous rappelant que “Quand le dernier arbre aura été abattu, quand la dernière rivière aura été empoisonnée, quand le dernier poisson aura été pêché, alors on saura que l’argent ne se mange pas.”

vertige chamanique 

exaltation des formes- 

abysses de papier

*Go Khla Yeh, en langue apache “Celui qui bâille” - dit Géronimo (1829/1909) 

chaman et guerrier apache

 

Adamante Donsimoni 

16 décembre 2024 ©sacem

D'autres textes sur cette image sur

L'HERBIER DE POÉSIES 

Voyage onirique

 

Voyage onirique 

 

    J’ai souvent voyagé dans mes rêves, ne sachant trop ce qu’était la réalité pour les définir hors d’elle, mais l’important pour le voyageur onirique est de vivre intensément le voyage afin qu’il vous marque de son expérience. 

    « Sans sortir de chez lui le sage connaît l’univers et les hommes. » Voici, rendu de façon succincte, ce qui me reste d’une pensée de Lao Tseu. Parcourir le monde chez soi, en soi ou en chaussant ses bottes de sept lieux n’a, c’est vrai, que bien peu d’importance. Ce qui compte est le vécu, la conscience d’être à chaque instant du voyage. On peut se perdre à courir trop loin, ignorants que nous sommes à chercher ailleurs ce qui est en nous. 

    Dans mon rêve le soleil inondait de sa lumière un ciel vaguement brumeux où flottait un nuage rosissant, juste au-dessus d’un impossible oiseau tenant de la chauve-souris et de l’albatros. Peut-être une chimère. 

Sous ce qui me semblait être un arbre à palabres, aux plumetis roses et jaunes, une déesse tellurique, coiffée de cornes de cerf à l’instar des déesses celtes, se tenait droite comme la justice tandis qu’une sorte de roi pressé, aux enjambées de danseur, terminait sa course devant elle. 

    Était-ce pour lui rendre hommage, pour lui délivrer un message, ou n’était-il qu’un époux volage ? La Dame peu amène, drapée dans sa grandeur, le toisait du regard sans bouger. Derrière lui un enfant levait les bras semblant prendre plaisir, comme tout ceux de son âge, à l’arrivée d’un cavalier sans cheval. À l’horizon deux voiles s’éloignant de la côte commençaient à disparaître dans le brouillard. 

    Je regardais la scène essayant d’en saisir le sens. J’eus la sensation désagréable de faire partie de ceux qui écoutent aux portes. Mais aucun son, aucun mot ne me parvint. Le silence était lourd comme à l’intérieur d’une cage de verre. Je percevais la vibration de l’espace où tout se mélangeait, et je reste aujourd’hui convaincue d’avoir remonté le temps, de m’être égarée dans une dimension parallèle où je n’avais pas ma place. 

Eux me voyaient-ils ? 

 

nostalgie ce soir

la nuit a effacé le jour-

dedans moi, le vent

 

Adamante Donsimoni - 5 novembre 2024 

L'Herbier de poésie page 238 

lecture à la librairie Tropiques

J'aurai le plaisir d'être accompagnée 

par Sylvie Gabrielle pour la lecture.

Librairie TROPIQUES

 https://www.librairie-tropiques.fr/demandez-le-programme.html#donsimoni

56 et 63 Rue Raymond Losserand 75014 Paris.   

01 43 22 75  95

Le dernier chant

 

Nathalie Guillon Manaud

Le dernier chant

    Au jardin, la douceur est partout. La terre a pris ses tons mordorés piquetés de feuilles, les arbres doucement s’intériorisent. Tout est nostalgie et le vent lui-même n’ose souffler trop fort. Mes pas se font discrets et mon regard caresse ce qui fut un somptueux parterre de fleurs. Mais la beauté n’a pas fui, elle s’est faite plus douce, pacifiée par les saisons et le lent retrait de la sève. 

    Quelques esprits sont là qui tiennent conférence sur des tiges qui ploient. Une reine incline sa tête vers le sol. Temps est venu pour elle de s’effacer, de libérer son cœur de ses espoirs de germe pour les confier au cocon de l’hiver annoncé. Il les couvera jusqu’au grand réveil de la nature

tout passe tout s’éteint

l’ombre enlace la lumière-

dernier chant d’oiseau 

Adamante Donsimoni - 24 février 2023 ©sacem

L'HERBIER DE POÉSIES

Partager sa joie !

 

Je suis sur un petit nuage 😉

        Juste un petit mot en ce jour pour vous faire partager ma joie. 

 

        Je me suis inscrite en juin de l'an dernier au concours 2022 de la Société des Poètes Français avec deux ouvrages. Le premier édité et le second en attente d’édition :

 

- Le Faiseur d’Accueil et autres Contes Ed. Panafrika

 

- Le Trait entre deux Rives - recueil de poésies en attente d'édition -

        Je viens de recevoir le résultat, mes deux livres ont été primés et ont reçu tous deux le prix Jules Supervielle. 

 

        Devenir lauréat d'un prix n’est pas une garantie lorsque l’on concourt, mais en obtenir deux pour deux ouvrages présentés, cela je ne m’y attendais vraiment pas.  

        La remise des prix se tiendra le 31 mars prochain à Paris.

 

                    Adamante

Ce livre est disponible auprès de moi 18 € + frais d'envoi 6 € = 24 €

 Il suffit de m'adresser un message. 

Pour l'envoi, il faut tenir compte de son poids  (422 g) tenant à la qualité du papier. 

Le coût en lettre suivie est de 6,39 € 

Membres de l'HERBIER 18 €

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Pour écouter un extrait de mon précédent livre : 

ROMANO les lettres à Grand-père

Tout savoir ou presque sur le livre toujours disponible auprès de moi.

 

 

Le Pont de Comencau

 

 Photo Rolland Brossy

 

On a chanté le pont de Nantes et la Loire majestueuse, nous chanterons le pont de Comencau et l'Aveyron que domine le château de Cayla. Une enjambée singulière, dessus les eaux cascadant joyeusement vers le Tarn pour rejoindre l'Océan, que toutes les rivières et les fleuves convoitent.  

 

Un irrésistible voyage

le goût du sel, du vent

et des voiles

 

Le vieux pont immobile la regarde danser cette eau prise d'impatience. Le paysage est à rêver quand les buissons du printemps explosent le blanc de leurs fleurs, dont le parfum grimpe jusqu'aux pierres resplendissantes du château, au coucher du soleil.

 

Un petit éclat

un souvenir de l'Eden

pour l'âme en exil

 

où, sur cette terre sacrée

elle peut contempler la lumière.

 

Adamante Donsimoni

8 mars 2022 ©SACEM

D'autres textes sur l'HERBIER DE POÉSIES

Poussière de silence

Poussière de silence

Vibration des sphères

Quelque part dans la nuit

La vie se pense

 

Regard vers les étoiles

Perdue d’immensité

La Terre-mère observe

La vie exsangue

 

Poussière de silence

Le hasard se construit

En formes et couleurs

Ciel grand offert

 

Poussière de silence

Les mots sont indurés

Dans les pierres immobiles

Le cœur bien lourd

 

Poussière de silence

En moi

Plus rien

Le vide

Illuminé

 

 

©Adamante Donsimoni (sacem)

 

 

 

August Strindberg, Célestographie XIII, 1893-1894, photogramme, 12 x 9 cm, 

Bibliothèque nationale de Suède, Stockholm

 

 

 

 

 

ICI, d'autres écrits sur l'image, & ses secrets

Le vieux saule

Il a touché le ciel

puis, dans un élan d’amour

il a plongé ses doigts dans la terre

le vieux saule

et j’ai pleuré.

                                        ©Adamante Donsimoni (sacem)



 

Le vieux saule - photo SusiS  

 

 

 

 

 

 

 

Akènes et fleurs de pommiers

Akènes et fleurs de pommiers

danse le printemps danse

akènes et fleurs de pommiers

si loin déjà

Sur une branche d’acacia, l’homme se rêve

sur une branche d’acacia

quelques pétales sont tombés

L’été dénude le printemps

adieu la robe d’épousée

envie de feu

envie de flamme

envie de fruits

voici la ronde des pistils

et les promesses avortées jonchent le sol

la Terre se fend

la Terre se ride

sourire meurtri

sa robe déchirée

Akènes et fleurs de pommiers

la vie gémit

l’homme se tait

Akènes et fleurs de pommiers

l’espoir gelé

se change en larmes

larmes de ciel

larmes de sang sacrificielles

 

Akènes et fleurs de pommiers

dernier soupir du printemps

dernier souffle rendu

et pas un cri

dans un trou de poussière

la folie couve

et c’est la mort

Akènes et fleurs de pommiers

voici le chant de la dernière abeille.

©Adamante Donsimoni (sacem)

Image Jamadrou

L'herbier de poésies

La paille du destin

Quand l’image enfante les mots, quand les mots enfantent à leur tour l’image,

on peut se dire que le cycle des transformations est un cercle parfait, une roue qui brasse les atomes de vie comme une tricoteuse assemble ses mailles, avec patience, l’une après l’autre, pour créer son ouvrage. Que de temps passé à tisser l’éphémère ! Que d’heures offertes à la poussière du temps. Que de vanité dans ce parcours de vie que l’on voudrait éternel.

Ici, l’histoire semble vouloir se transformer. Cléopâtre unie à Antoine chante sous le casque d’or des vainqueurs sur fond de drapeaux, arabesques et traits aquilins. Aucun Octave dans ce chant, à peine un bémol, un rien pour contrarier l’impossible.

À leurs pieds, quelques profils se cherchent, le désir s’exprime par la quête d’un baiser. Mais derrière eux, ceux du destin, une paille dans leur bouche obverse, insufflent en silence le souffle de la tragédie. Est-il possible d’échapper à son destin ? Peut-il être des amours heureux qui ne soient pas sans attache ? L’histoire nous dira que non, à condition de connaître l’histoire et je me demande d’où vient cette faculté d’oubli qui pousse l’humanité à reproduire sans cesse les mêmes erreurs au travers de ce chapelet génétique qui forme les vagues générationnelles de l’incarnation.

Un mouflon à visage humain exprimerait-il ici le regard du sphinx ?
©Adamante Donsimoni(sacem)


 

Jamadrou

 

 

 

L'Herbier de Poésies

Le petit cheval dort

Il dort et se confond à l’herbe, au soleil.

Il dort, il rêve.

Il dort.

La terre le berce

Désir de chevauchées débridées dans des paysages où la paix arc-en-ciel ensemence la vie en joie et en couleurs.

Il rêve.

Un autre, pour le réveiller ? lui murmure à l’oreille ses envies de galops dans des paysages sans frontière. Invitation à hennir jusqu’à l’infini de la lumière.

Deux crinières flottant jusqu’au bord du ciel, ivres de libertés.

Le rêve.

De l’autre côté de leur monde, un peintre les observe.

Il s’identifie à son œuvre.

Il se rêve cheval, assoupi dans une apothéose mystique de formes et de couleurs.

Rêveur rêvé engendré par le rêve.

Quelques lignes se déforment. Prémisses d’angles interrompant la courbe, évasion.

Il faut sortir du cadre !

    Il faut sortir du cadre !

        Il faut vivre la transcendance.

Les pigments explosent, irradient la feuille.

Les dimensions s’imbriquent.

S’évader !

Ne plus entendre ces grondements annonciateurs de ténèbres.
L’éclat, il faut l’éclat.

Mais bientôt, un autre éclat. La main vaincue déposera la brosse.

Ce sera le grand silence du sang versé.

Et là, sur le papier, couché, toujours rêvant, le petit cheval dort.

Je le regarde. Quelle lumière ! C’est doux comme un regard d’enfant émerveillé.

Mais, couché sur le flanc, son image m’évoque alors un tout autre sommeil.

Dehors le vent souffle sur ma nuit blanche sa vaine tentative de me masquer les grondements d’un monde au bord de la rupture.

Rejouerons-nous encore cette partition de cauchemar si souvent interprétée jusqu'à l’écœurement ?

Le petit cheval dort et se confond à l’herbe…

Mon cœur à la fois lourd et ouvert s’incline ; j’accueille.

Ma seule puissance est l’abandon, la vacuité de l’amour dans le non agir.

Le petit cheval dort.

Paix arc-en-ciel de la lumière.

©Adamante Donsimoni (sacem)

23 février 2017

D'après une aquarelle de Franz Marc 

  Franz Marc "Chevaux rêvant" 1913 - Aquarelle sur papier

 

 L'herbier de poésies

Aphorismes etc. Un

Dans le grand parc de la ville embrassé de brume : les immeubles, tels des châteaux de légendes dissimulés par les arbres. Je glisse vers un monde parallèle où tout est parfait.
Ah, le joli conte !

1er juin 2016

Image d’un chat, calligraphie en noir et bleu, croisée au hasard du web.
Chat sage et ciel bleu
l'infinie méditation
un regard d'oubli

nul désir de s'agiter
la paix se prend, silence.

7 février 2017

 ©Adamante Donsimoni (Sacem)

Dernière représentation

Dernière représentation

au jardin

les herbes s’agenouillent

craquèlement de rouille

les feuilles

striptease des pommiers

un esprit solitaire

prend un dernier bain de soleil

méditation d’humus

une porte va se refermer

abandon d’aujourd’hui

distance vers demain

hier n’est plus

le magicien du temps

touche et transforme tout

l’instant n’a aucune mémoire.

©Adamante Donsimoni (sacem)

 

D'autres texte sur cette image 

 

l'apothéose des folies

 

Mise en scène des herbes sous le soleil. Décors d’ombres tissé de feuilles. Évidence de la lumière sous les projecteurs de l’été où quelques écouvillons d’artifice étincellent pour séduire les roses.

La terre, l’air ne sont que crissements, stridulations, stridences. Le vent, chef d’orchestre, dirige la symphonie des amours, tout est ivresse. Sous sa baguette, la vie s'exalte. C’est l’apothéose des folies, tout paraît éternel. Le monde s’embrase, le feu aspire au ciel, il jaillit, s’étire, pourtant au sein de même de son impétuosité, les braises de l’instant enfantent déjà les cendres du souvenir.

©Adamante Donsimoni (sacem)

L'Herbier de poésies

La nuit ensorcelée

Il joue du violon

la musique file vers la lune

Dans la nuit bleue

il s’envole

avec les oiseaux

au-dessus des toits bleus

des maisons éteintes

ensorcelées de sommeil

L’amour agite l’archet

l’âme du violon tribal

s’enchante

il fait naître la vie

il fait naître des fleurs

pour Elle

semblable à la lune

pour Elle

qu’on ne voit pas

pour Elle

qui rêve

tout en bas

-dans une maison

bleue

assoupie dans la nuit

bleue

du violoniste

amoureux-

du baiser

rubis

de ses lèvres

sombres

qu’un oiseau-note

messager du désir frémissant

de l’être aimé

déposera

en un souffle

sur ses lèvres

offertes

Un vrai baiser d’amour

qui la réveillera

Mais elle gardera

les yeux clos

pour faire durer un peu

ce sentiment de fête

enivrée dans sa nuit 

au contact

de cette bouche

tant désirée.

  Adamante (sacem)

 

 

 

Impression d'un soir d'hiver

Ils sont là, ils attendent. Campés sur le couchant comme les chats dans les herbes.

Les nuages, au lointain, déversent leur trop plein d'ombre.

Éventail zébré de pluie, rayonnement de brume sur l'avant de la nuit.

Sont-ils cerbères ou sphynx ? Ils guettent, menacent et protègent.

Le temps que j'écrive, l'horizon a avalé tout le restant de bleu.
Le jour est mort,  vive la nuit.

Il ne reste plus que les yeux de braises des immeubles méditant sur la folie du monde.

©Adamante SACEM

Inondation

Un banc dans la boue

le regard s’y repose

en contemplation

l’esprit s’apaise et vogue

sur les rives inondées.

Partout, la force des eaux impose son silence.

Le flot emporte biens et meubles, efface toute certitude, réduit à néant l’idée de la sécurité si chère aux Hommes et leurs larmes stériles gonflent le courant indifférent au désarroi.

Les arbres se reflètent en ce miroir trouble où les herbes se font algues. Dans la nature tout s’adapte. C’est comme si l’éternité enracinait le temps pris au piège des métamorphoses.

Demain la décrue

la boue offerte au soleil

la renaissance.

©Adamante-sacem

Ici, l'image qui m'a inspiré ce texte