La grande Dame blanche

Où voles-tu grande Dame blanche avec ton étole de verdure ?

Est-ce ainsi qu’à présent tu te prépares pour ta danse nuptiale ?

À moins que ce ne soit fête autour de l’étang, une sorte de mardi-gras où les oiseaux, enclins à se divertir, viendraient grimés, sur le thème du végétal.

Peut-être es-tu tout simplement en route pour les îles où des ukulélés t’attendent, impatients de te voir danser avec leurs vahinés.

Je rêve de tout ce que je ne sais pas en te voyant.

Ta grâce enchante le quotidien du ciel, vision peu banale que celle d’un oiseau habillé de verdure.

Mais je sais que tu chantes belle Dame blanche. 

Annonces-tu le renouveau ?

Portes-tu sur ton épaule ce qui peut-être demain accueillera ta descendance ?

Comment savoir, moi qui ne sais pas ton chant, moi qui rêve dans la dimension rétrécie de mes pauvres idées d’espace et de liberté ?

Vole Spatule

porte loin ton étole

-le vert de l’espoir

À l’horizon, disparue,

s’arrêtera mon rêve.

©Adamante Donsimoni

Carine Noushka  & sur face book

ROMANO les lettres à Grand-père

J'ai parfois publié quelques lettres sur l'un ou l'autre de mes blogs. Ceux qui me suivent s'en souviendront peut-être. Mais aujourd'hui est un grand jour :

Je viens de recevoir quelques exemplaires de mon livre.

Il sera bientôt disponible en librairie.

Certes, j'ai attendu... un peu, pas mal, beaucoup même, se faire publier n'est pas un mince affaire, et le voici qui sort chez Panafrika/Silex/Nouvelles du Sud.

"Les lettres à Grand père d’Adamante Donsimoni sont

un voyage intérieur où l’auteure, habitée par une quête de

beauté, au sens platonicien du terme, s’adresse à un sage

qui, loin d’être totalement imaginaire, est un grand père

tant aimé, avec qui elle a partagé de merveilleux moments

de complicité." Oumar Diagne

 

Ces promenades poétiques, ces méditations autour du quotidien qui fait la vie, ce sont  44 lettres ponctuées d'un court poème.

Voici celui-ci, clôturant la lettre "Provocation des formes" p 69

Durer ! Vanité.
tout rejoint la poussière
fi des célébrités 

le temps efface le temps
il n’est que le rien qui dure.

Un jour, j’aurai des ailes

Les angelots du cyprès observent la prairie. Le feu allume les pistils sous les grésillements des élytres.

L’été s’installe
avec profusion de pluies
- bottes en caoutchouc

Les gens passent sans rien voir, qui regarde encore les arbres ? Ils sont bien trop occupés à courir, est-ce si important ce qu’ils ont à faire ?

Sous les œillères
le regard se tient fixe
la solitude

Une petite fille s’arrête, luxe de l’enfance que de rêver. Elle observe le cyprès et, touchant du doigts quelques épines, lui dit :

Tu sais Cyprès, moi
un jour j’aurai des ailes
comme tes anges

je m’envolerai vers toi
j’espère que tu m’attendras.

©Adamante Donsimoni (sacem)

image jeanne fadosi

L'herbier de poésies

Où sont donc les fées ?

Les fées
Dit-on
Dansent sur les pétales des marguerites.
Dansent-elles sur celles des pâquerettes ?
Je me cache pour les surprendre
Mais rien
Pas de fées !
Ne suis-je pas assez discrète
Ou mes yeux sont-ils à ce point voilés
Pour ne serait-ce que les apercevoir ?
Devant ce cœur ensoleillé
Tirant ses langues blanches
Qui ne se donnent pas au chat
Je suis troublée
De vous à moi
Ces pâquerettes enchanteresses
Ce pourrait bien être les fées.

Adamante Donsimoni (Sacem)

L'herbier de poésie

Ainsi sera, car je le rêve

Mille éclats de blanc criblent le gris du ciel des dérives humaines. L’amnésie des racines fait la folie du monde. Les racines… Entend-tu leurs murmures ?

Elles sont là, en vert

fleurs offertes au printemps

poudrées de pollens

La courbe d’une herbe, l’épi qui balance son rêve d’or vers le sol, dans un bourdonnement d’abeilles, me troublent jusqu’à me faire oublier tout ce qui n’est pas vert. Et je perçois le vent qui caresse ce trouble et me ramène aux origines.

Plus rien n’existe

ma vie est en osmose

avec l’oubli

Plus de radeau de la méduse, plus de chairs décomposées, plus de damnés en devenir, juste un carré de liberté là, devant moi, sous le soleil. Simplicité de l’accueil de ce qui s’offre sans rien attendre, et me comble.

Du blanc, du jaune, de l’or

l’amour des herbes folles

dissout l’angoisse

demain sera rayonnant

c’est ainsi, car je le veux.

©Adamante Donsimoni (sacem)

Photo marine Dussarrat

Un cheval s’est noyé

Photo prise au lac Daumesnil

Sous le ciel déprimé d’un printemps trop frileux, un lac convulse entre ombre et soleil. Bouche béante, en un dernier cri torturé de silence, un cheval s’est noyé, comme se noie l’espoir des cœurs fermés.

Un hennissement

ultime sursaut de vie

-voracité humide

Des branches esseulées ondoient entre deux eaux. Le souvenir de l’ether lutte contre le poids, mais demain sera vase. À peine quelques bulles crevant à la surface l’instant d’avant l’oubli.

Abandon de l’air

des plumes aux nageoires

l’ultime porte

chemin de transformation

la forme est illusoire.

©Adamante Donsimoni (sacem)

L'herbier de poésie

Les anémones de Giverny

   Le bois s’est éclairé de blanc. Partout le printemps éveille la vie. Dans les branches, dans les terriers, en haut des herbes, jusqu’au moindre bruissement des feuilles sous la brise, le parfum de l’air nouveau s’insinue. Tout se met à chanter, à danser, à fleurir. Les cœurs reçoivent un appel impérieux à s’ouvrir.

Les anémones

explosent leurs corolles

sur la mousse

   Dames du temps jadis, courbées avec élégance vers le parterre fleuri, le peintre vous a cueillies dans le secret espoir de vous déflorer. Image d’Épinal où tout est à sa place, de la grâce féminine à la fleur d’ornement. Le tableau se veut idyllique pour masquer l’ignominie d’un monde phallocrate mettant en exergue faiblesse et fragilité, afin de bien marquer sa supériorité.

Femmes bibelots

tout en vous n’est que grâce.

L’odieux mensonge.

©Adamante Donsimoni (sacem)

   Les anémones de Giverny ou  La grâce de la soumission

Maurice Denis, Avril (Les Anémones), 1891, Collection particulières
(Tous droits réservés © Paris, ADAGP, 2012)

Pour tout savoir sur le peintre c'est ICI

L'image qui a inspiré ce poème 

Bleu Terre

Bleu Terre

Bleu Terre

Bleu Terre

Du haut de l’immensité

Le bleu

L’eau qui danse parmi l’or des étoiles

Bleu de la Terre

Lever d’un rêve

Sur un sol de poussière

La lune

Bleu Terre

Bleu mère

Bleu confiance

Bleu tendresse

Bleu fragile

Bleu d’enfance

Bleu souillé des plastics du profit

Les industriels n’aiment que l’or

Bleu contusion

L’eau bleue

Blessée

Bleu beauté

Désenchanté d’humanité

Bleus des coups sur le corps de l’amour

Bleu Terre

Bleu Terre

Bleu Terre

Du haut de l’immensité

le bleu

l’eau qui danse parmi l’or des étoiles.

©Adamante Donsimoni


Et pour ne pas quitter l'espace :

Jupiter sounds (so strange!) 

NASA-Voyager recording

Fermez les yeux, accueillez, écoutez bien, 

on retrouve plein de sons connus.

C'est troublant.

Le Hollandais volant

Louis M. Eilshemius, Le Hollandais Volant, 1908, huile sur bois, 58 x 63 cm, Whitney Museum of American Art, New York (source Sciencetips)

Le Hollandais volant

Il se dessine dans les nuages, le diable, chemise gonflée de voiles grinçantes. Un cheval de l’enfer, surgi des eaux déchaînées, hennit dans sa tessiture de tempête.

Les marins se signent

pour conjurer le sort

Le capitaine aboie

Les vagues se tordent, fracassent leurs doigts d’eau sur la coque du navire en détresse. Il flotte dans l’air la terreur des abîmes et un parfum de gnôle.

Soudain le Hollandais

surgit comme un damné

mauvais augure

Les tripes se nouent, le cœur s’accélère. La mort, comme une putain, s’exhibe. Elle rôde sur le pont parmi les hommes d’équipage.

Parfum de peur

il faut vaincre ou mourir

le tout pour le tout

©AdamanteDonsimoni (sacem)

Quelques liens autour du Hollandais volant 

Les poésies sur le sujet sur l'Herbier de Poésie

La quête du bonheur

Acrylique sur papier froissé - Adamante Donsimoni -

Dans la nuit étoilée

Au-dessus du sol battu de soleil

Les enfants se pressent

Ils quémandent la tendresse

D’un père spirituel

Un père blanc venu évangéliser les peuples d’Afrique

Représentant consacré du père éternel

Sous la protection duquel ils sont promis.

La nuit est déjà là

Un astre dans le ciel éclaire leur rêve de ce paradis

Où les premiers seront les derniers

Où s’égailleront aussi les petits-enfants pauvres

Les petits-enfants noirs

Un paradis plus lumineux que cette étoile

La croix

Accrochée au fait de la petite chapelle

Un paradis lointain pourtant

Bien trop teinté du blanc de l’inégalité

Mais comment pourraient-ils le savoir ?

Ils ont tant soif de spiritualité

Ils ont tant soif de cet amour promis

Ils ont tant à donner en retour

Cette croix qui domine toujours tout

Ils ne le comprennent pas encore

Mais ils la porteront

De prière en prière

De génuflexion en génuflexion

De pénitence en pénitence

Jusqu’à leur dernier souffle

Acceptant jusqu’à l’inacceptable

Pour le mériter ce paradis.

L’enfant de la misère

Quel que soit son pays

Quelle que soit sa couleur

Est un pénitent qui rêve de bonheur

Jusqu’à cette prise de conscience

Cet éveil

Où il parvient à s’affranchir de la croyance.

Adamante Donsimoni ©sacem