Laine de mouton, bulles de savon

Il souffle un vent stellaire et l’écharpe du garçon, laine de mouton, cherche à s’envoler vers les éclats d’encre du ciel où s’écrit son histoire.

J’observe derrière eux. Dans leurs pupilles invisibles, je devine des lumières, des reflets de rêves, de mon rêve, du rêve du Grand Rêveur qui joue à nous guider sur son gigantesque échiquier galactique. Est-ce pour nous enseigner la différence et le bonheur de l’accueil ?  Est-ce pour nous faire toucher du cœur les vertus du silence qui sait et nous dit tout ? Mais comme il est difficile d’apprivoiser le silence.

Les paroles du renard, bulles de savon, éclatent dans l’infini de nos questionnements. L’histoire semble-t-il se raconte bien au-delà des mots.

Laine de mouton, bulles de savon… Il souffle un vent stellaire et l’écharpe du garçon s’envole vers la voie lactée.

©Adamante Donsimoni (sacem)

 

Dessin Bernard Munier 

 

L"herbier de poésie

J'ai déjà rendu l'âme

Je le sais, mon monde bascule. Il y a dans l’air comme une brume, une ombre piquée de lumières, l’épaisseur d’une porte déjà franchie. Le ciel s’ouvre et ma racine terrienne se détend, s’apaise dans la vacuité qui prend source dans ma poitrine. Je me demande où est mon corps dans cette perception infinie. C’est important, c’est essentiel et cela efface tout ce qui est anodin, ce qui ponctue une journée par exemple, ces gestes répétés que l’on fait sans y faire attention, ces gestes qui soudain s’amplifient jusqu’à la dimension divine. Une dimension sans dieu où je suis  à la foi forme et indéfinie. Deux mondes en fusion orgasmique qui effacent tout de l’un et de l’autre pour me laisser dans cet entre-deux vibratoire où la joie me donne envie de pleurer. J’aime cette sensation de faiblesse qui est dilution, confiance et force absolue. Je suis à ce point dans l’abandon que rien ne pourrait m’atteindre ou me détruire, j’ai déjà rendu l’âme. Perception d’une palpitation de la chair irriguée d’un sang neuf et conscient de sa chaleur, parcourue de frissons offerts à la froidure et aux morsures des saisons qui s’enchaînent avec la régularité d’un métronome détaché des attaches qui font le mouvement. Je ne sais si j’avance, si je suis en suspens. Je touche en même temps le fond du gouffre et l’apex du ciel. Dans ma poitrine, je vis la dilatation, j’en connais le centre et le rayonnement jusqu’aux confins d’un monde qui se rétracte au même instant. C’est à la fois une immense et minuscule respiration. Tout est là, poussière qui ne demande qu’à prendre forme et se plait à attendre. Je me coule dans cette attente, ici j’ai tout, en tristesse et en joie mêlées. Je n’ai besoin de rien, je sais en moi un monde près à surgir et cela me suffit.

©Adamante Donsimoni (sacem)
11 novembre 2016 

l'apothéose des folies

 

Mise en scène des herbes sous le soleil. Décors d’ombres tissé de feuilles. Évidence de la lumière sous les projecteurs de l’été où quelques écouvillons d’artifice étincellent pour séduire les roses.

La terre, l’air ne sont que crissements, stridulations, stridences. Le vent, chef d’orchestre, dirige la symphonie des amours, tout est ivresse. Sous sa baguette, la vie s'exalte. C’est l’apothéose des folies, tout paraît éternel. Le monde s’embrase, le feu aspire au ciel, il jaillit, s’étire, pourtant au sein de même de son impétuosité, les braises de l’instant enfantent déjà les cendres du souvenir.

©Adamante Donsimoni (sacem)

L'Herbier de poésies

Le bassin aux poissons rouges

Dans le trouble des eaux où pourtant se reflète le ciel, quelques herbes aquatiques se balancent, doucement. Les yeux se perdent, s’oublient, boivent les nuages où se pose une libellule. La dimension de l’air fait place à celle des flots. C’est au-dedans que l’histoire se raconte, là où les poissons se rassemblent, en un conciliabule muet, pour une danse entre deux eaux. Accomplissement du rituel hermétique des concentrations, défi à la prétention humaine de tout savoir.

Dessous, une source sourdant de la vase fait bouger les papyrus. Ils s’inclinent et parfois se brisent. Une trop grande inclination envers cette déesse qui les nourrit leur a fait perdre la tête, à moins que ce ne soit le vent un peu trop brutal qui les a fait plier. Tout ne peut se résumer à l’interprétation humaine d’une quelconque déité qui les inciterait à se pencher ainsi avec dévotion affrontant le péril du pourrissement. Les herbes savent mieux que les Hommes qu’elles sont une part, une expression d’un Tout, au départ indifférencié, qui selon son gré prend formes, se plaisant à les multiplier. C’est lui le père-mère de la grande fratrie de la nature.

C’est sans doute la recherche de cette paix propre aux bassins qui fait s’asseoir auprès d’eux les rêveurs, les poètes et les philosophes, les vieilles gens et les enfants. Ils viennent y goûter un peu de la sagesse des mers, abandonnant pour un instant leur univers de dysharmonie où, par la répétition des fables du mental, ils risquent la mort par le dessèchement du cœur.

©Adamante(sacem)

L'Herbier de poésies

Les brumes du mont Lu

Les pins du mont Lu s’éloignent dans la brume tissée par les doigts des sages. Haleine de Li Bai* sur le sentier fleuri. Le brouillard boit mes craintes. Je me rends à l’espace, dépose armes et désirs, vouloir et frustration au pied de la montagne. L’immensité m’avale c’est doux comme une lèvre aimée d’un amour de lumière, et l’oubli… L’oubli rayonnant de présence. Plénitude infinie, et toujours cette sensation de descente en soi par la magie de la beauté. Sans vertige, s’enfoncer dans ses tréfonds, ne pressentir aucune limite, glisser, glisser, glisser comme on s’abandonne au plaisir.  Ici l’infini touche l’éternité, les brumes intérieures fusionnent avec les brumes de l’espace, c’est la paix.

Au cœur de l’étoile, dont chaque branche est un chemin vers l’autre, un geste de partage, irradiation de l’essentiel, pénètre l’univers. 

Ne suis-je pas sans cesse au centre de ce cœur où mon sang prend sa source ?

©Adamante Donsimoni (sacem)

16 novembre 2016  

*Le Mont Lu : terre des lettres, mont des poèmes, qui domine la province de Jiangxi en Chine.

**Li Bai poète chinois (701-762)

De ciel et d’eau

De ciel et d’eau

monts criblés de soleil

Les couleurs fusent

De l’herbe à la fleur

de la terre au rocher

le bleu s’installe

se reflète

murmure

J’arrache au courant

des poignées d’enfance

attrapées au vol

et vogue ma folie

dans le fil de tes eaux

emportant à jamais

mon éternelle jeunesse

dans un éclat de rire.

Adamante © sacem

Sur une œuvre de Françoise Isabel

L'Herbier de Poésies

Poussière d’étoile

Je glane ma jeunesse au courant de la rivière, les doigts perdus d’extase sous la douceur des algues douces comme ces lèvres qui murmurent au micro un sortilège d’amour.

L’espace dilaté m’emporte vers des cieux où Jésus, homme, fils de l’homme, gravé dans le bois de mon bureau par la main de la sève, s’envole.  Je suis là, poussière d’étoile ! Poussière d’étoile ! Des milliards de lumières se reflètent dans les eaux. Poussières d’étoiles ! Elles crépitent tout au fond du courant. La vie, le feu mêlé à l’eau ! Le ruisseau coule et coule infatigable. Suzanne a rejoint les sirènes et les Parques ont coupé le fil d’un rêve à peine ébauché. Je m’abreuve à la déchirure d’une âme offerte sur un torrent de notes excrétant la douleur de la séparation. La caresse de l’esprit donne à l’amour la transcendance, c’est là son éternité, l’osmose, le mélange primordial quand la forme se perd dans l’indéfini. Le temps est impuissant à flétrir de telles fleurs et si l’usure des jours qui se ressemblent tant peut parfois faire oublier le fond, il palpite, comme l’Être oublié au fond de soi.

Adamante Donsimoni (sacem)

12 novembre 2016

 

https://le-champ-du-souffle.blogspot.fr/2016/11/merci-monsieur-cohen.html

Merci Monsieur Cohen

La Terre ce matin 

L'eau

Les pleurs

Le Ciel ce matin

Lumière et joie

Leonard Cohen est parti

Le Grand Océan Primordial

Le Wu

Sans forme

Sans image

Sans nom

A repris l'homme

Sa voix

Son œuvre

Ici

Ses mots continuent

Ils chantent

Accompagnent nos vies

D'ornières en sommets

De troubles en transparences

Chemin de la roue

L'ombre est essentielle pour toucher la lumière

Elles se contiennent

S'engendrent

Chemin d'expériences

Équilibre du juste milieu.

Merci Monsieur Cohen

Je pose à cet endroit

Pour vous

Un ultime sourire

Et la vastitude d’un cœur

Ouvert sur une absence

Qui plonge vers la paix.

Adamante Donsimoni

11 novembre 2016

Politique reality-show

Dehors des bourrasques torturent les branches encore ornées de leur feuillage automnal. Les feuilles multicolores sont emportées, croisent la fenêtre de mon bureau, grimpent plus haut que le toit de l’immeuble, virevoltent sans regagner le sol plus d’un instant.  J’entends la présence du vent par le gémissement des fenêtres.

Cette nuit, les USA ont élu leur nouveau Président. Le monde est devenu officiellement le plateau d’une télé réalité où le plus fort en gueule emporte les suffrages. Voici l’apogée du règne de la communication.  L’Europe momifiée s’étonne. Comme il sont loin des préoccupations des peuples les apparatchiks du pouvoir. Comment les « sans dents » ont-ils pu en arriver là ?

Eh oui, comment ? Monsieur mon Président, vous si avisé de protéger le climat du monde et incapable de protéger nos abeilles, nos vaches, nos poulets de la torture de l’élevage et de l’abattage.  Étrange non, craignez-vous soudain que vos « sans dents », exaspérés  par vos esquives puissent mordre ? Que le chaos orchestré par vos manques s’abatte sur notre sol ? Mais du chaos naît l’ordre, un monde à reconstruire. Tout ce qui est en haut se retrouve un jour en bas et la roue tourne.

Les nuages courent vers l’Est, charroi d’ombre et de lumière. Vont-ils eux aussi, émigrés d’un ciel en crise, vers un hypothétique  Eldorado qui les rejettera sans une hésitation ?  Certains ayant craché leurs eaux en chemins auront disparu une fois la tempête calmée.

L’analyse et la réflexion ne sont plus de mode au monde des médias et de la politique spectacle. Comment la pensée pourrait-elle suivre à ce rythme infernal, si rapide ?

« Les pensées pour moi-même » de Marc Aurèle sont de la bibliothèque du passé, bien trop lent !

Ce midi, la télé nous a montré des traders, visage inquiet, défait. J’y ai vu l’image de parasites jamais rassasiés du monde. Ceux qui produisent les vraies richesses ne sont pas invités au festin, ils sont les proies. Les moutons dont le berger tire la laine.

Il faut bien se raccrocher aux branches quand tout fou le camp ! Les religieux reprennent « du poil de la bête » comme l’aurait dit Prévert. Le « bien penser » est de nouveau de rigueur. L’image, toujours l’image, celle que l’on donne à voir. Le masque se contrefiche de la réalité.

Quelque part dans l’histoire, une vierge enfante d’un Dieu, puissance du pouvoir de l’esprit contre le sexe féminin. Comment la femme, ce sexe honnis, souillée, aurait-elle pu accoucher d’un Dieu ? Ah si les hommes pouvaient se reproduire entre eux…

Ailleurs un prophète, consomme un mariage avec une gamine de neuf ans épousée à six.

Ô le joli monde ! Le bel exemple ! La belle vie !

On se demande parfois si l’on n’aurait pas préféré de naître salade !

Le vent s’est radouci, plus de feuilles pour me saluer à la fenêtre. Mes mots, comme elles, retombent sur la ligne, inutiles et fatigués de tant de profonde bêtise.

Adamante ©Sacem

9 novembre 2016

La nuit ensorcelée

Il joue du violon

la musique file vers la lune

Dans la nuit bleue

il s’envole

avec les oiseaux

au-dessus des toits bleus

des maisons éteintes

ensorcelées de sommeil

L’amour agite l’archet

l’âme du violon tribal

s’enchante

il fait naître la vie

il fait naître des fleurs

pour Elle

semblable à la lune

pour Elle

qu’on ne voit pas

pour Elle

qui rêve

tout en bas

-dans une maison

bleue

assoupie dans la nuit

bleue

du violoniste

amoureux-

du baiser

rubis

de ses lèvres

sombres

qu’un oiseau-note

messager du désir frémissant

de l’être aimé

déposera

en un souffle

sur ses lèvres

offertes

Un vrai baiser d’amour

qui la réveillera

Mais elle gardera

les yeux clos

pour faire durer un peu

ce sentiment de fête

enivrée dans sa nuit 

au contact

de cette bouche

tant désirée.

  Adamante (sacem)