Sur "Bonhomme" de Brassens
Le temps des porteuses de fagots.
Un chemin de campagne et tout autour les bois. L’humidité colle les feuilles aux godillots maculés de terre de la vieille femme. Voûtée, elle chemine face au vent.
haleine de brume
la respiration courte
elle avance
Quelques bogues oubliées ouvrent leurs bouches sales à son passage. L’eau est partout qui fait l’humus.
la putréfaction
étape vers l’autre forme
résurrection
Demain est un leurre, le temps est à l’instant. Dans cette campagne misérable, chaque pas est vie, résistance, défi. Le ciel le sait bien qui se confond en nuages.
ici tout est lutte
rêves sous les semelles
sourire et cœur las
Quelques instant d’arrêt, comme pour lire l’horizon par-delà les cimes de vieux chêne tordus. Ici tout est patience, on prend le temps de vivre.
Pas d’état d’âme
pas une once de rébellion
juste un désir de feu
Le petit bois abandonné sur la mousse, aux pieds des feuillus dénudés pour l’hiver, est son seul soucis. Elle se baisse, ramasse, se relève, recommence. Le fardeau se fait lourd. Mais tout à l’heure le feu.
à peine un râle
le dos courbé de branches
elle s’en retourne
Bientôt dans l’âtre brûlera ce feu tant espéré où ses vieux doigts raidis danseront vers les flammes. Le silence, plus fidèle qu’un chien, lui parlera encore, et de son sourire édenté elle le remerciera.
de soupir en sourire
quand elle hoche la tête
elle acquiesce à la vie
aimer ce que l’on a
est il de plus pur désir ?
AdamanteDonsimoni ©sacem
