La messagère

 

La messagère

 

   Elle était venue se poser là, près de moi, à mes pieds, sans bruit. Moi, je rêvassais sous un soleil matinal encore timide que le vent, parfumé d'Océan, n'arrivait pourtant pas à rafraîchir. 

   Les beaux jours palpitaient déjà au cœur des herbes. Je percevais que dans cette nature bousculée par les éléments tout désirait l'amour, la tendresse, la caresse. En mon cœur aussi je ressentais l'appel mais je ne pouvais gommer cette crainte insidieuse qui frappe parfois les esprits les plus confiants. Contre toute attente j'étais ici à percevoir, à éviter de réfléchir. L'abandon est un état tellement agréable. C'est alors que je l'ai vue, curieuse, comme sortant d'une raie de ces planches burinées par la pluie et le sel marin. 

l'esprit de la lande

petit chapeau paysan

feuille morte messagère

 

tout se fane et se corrompt 

il n'est autre que l'amour.

 

Adamante Donsimoni - 10 juin 2025 ©sacem

L'Herbier de poésies 246  

Du dedans retrouve le ciel

Du dedans retrouve le ciel

En toi est l’infini

L’horizon qui s’étire

Tout au long de ta vie

Et sur lequel 

Comme un oiseau au long cours

Tu planes en observant le monde

Chaque mouvement est un enseignement

Chaque rencontre une lueur

Grotte aux merveilles ou paradis

Afin d’éviter l’enfer

Du dedans 

Il te faut retrouver le ciel

En toi

Et t’y baigner

Il n’est nul autre endroit

Où retrouver la paix

Du dedans retrouve le ciel

Et prie

Non pour avoir 

Mais rayonner ce trop plein d’amour qui se donne

Sans jamais rien te demander

Du dedans retrouve le ciel

Car c’est ici que tout se crée

Qu’en germe sont tous les possibles

Sans jamais te désespérer 

Dans le grand athanor de l’espoir

Qui est foi en la vie

Du dedans retrouve le ciel

Et sois.

Adamante Donsimoni ©sacem

8 mars 2025

Le matin je branche l'antenne, eh oui, ça me parle, eh oui, depuis tant d'années que cela dure, ce qui m'a amenée à dire, à écrire, aujourd'hui, ici, je le dis ouvertement.

Pourquoi ? 

Parce que dans ce monde où on nous abreuve de peurs, de mensonges et d'inepties, nous ne devons pas oublier que la vie nous est donnée pour expérimenter et l'amour et la joie, et que cela ne vient pas de quelqu'un d'autre mais de notre façon d'aborder le monde et nous-mêmes. 

Un chemin d'humains quoi ! tissé de rencontres et de découvertes, de chutes et 

de relevailles, d'aspirations et de foi en la vie, car ce qu'il y a de plus beau dans la 

vie, c'est la vie, honorons-là sans crainte. AD

Un cheminement d’arbre

Photo ABC

« Sans sortir de chez lui, le sage connaît les hommes »... ces mots que l’on prête à Lao Tseu conviennent parfaitement aux arbres. Plantés là, quelque part sur une portion de terre, ils poursuivent leur patiente ascension vers le ciel tandis que de leurs racines ils tissent, dans l’obscur  silence du sol, un réseau complexe pour se rattacher à la vie commune du végétal. 

Ce péritoine de la Terre, cette wifi souterraine sont bien trop spirituels pour que la grossière humanité puisse en percevoir toute la présence ou en concevoir le sens. 

Ce message que j’ai capté en le croisant, alors que dressé au travers d’une masse épineuse qui me semblait vouloir le contraindre il s’élevait sans opposer de résistance, avec l’abandon que confère la véritable force, m’accompagne encore de sa sagesse. 

L’abandon, ne jamais se dresser contre mais accueillir, comme la branche accompagne le vent dans la tempête, s’incline en recevant la pluie, rompt parfois quand la matière atteint son point de rupture et que le temps de tirer sa révérence est arrivé. 

- Dis-moi l’arbre, te sens-tu impuissant parfois, incompris, inutile, plombé de peines comme je peux l’être à l’orée de la catastrophe annoncée dont on perçoit déjà bien plus que les prémisses ? 

- Le ciel est encore bleu, et bien que le sang se retire, que la sève se dessèche, l’appel de la vie est toujours impérieux. Et puis, comme souvent, l’éloignement du cœur nous ramène en plein cœur, à l’endroit juste où, au-dedans, le ciel illuminé n’est plus attente mais offrande. Là, le géant devenu lilliputien découvre sa véritable puissance et conscient de tout avoir n’attend plus rien.

racine en chaos 

en tout germe est un mort 

le juste retour

Adamante Donsimoni 

1er mars 2025 - ©SACEM

 

l'herbier de poésies 

 

Passe muraille

 

Tim Burton 

Passe muraille

    En regardant l’image, je m’étais endormie. J’avais piqué du nez dans le rêve et m’étais mise à circuler dans quelques nébuleuses. De toute évidence celles-ci ne voulaient pas offrir à ma vue les détails de l’anatomie des personnages qui glissaient en elles comme cerises baguenaudant dans de la Jelly.

    Tout se faisait furtif et cela me mettait mal à l’aise. Je voulais savoir. Mais vouloir n’étant pas pouvoir je restais là, un peu désorientée, dans cette brume fantasmagorique qui me donnait le vertige.

    Le chat ronronnait près de moi, heureux que je le retrouve dans son occupation favorite habituelle : dormir sur le canapé.

    Cela eut-il une influence sur le devenir de mon aventure onirique ? Sans nul doute. Je suppose que l’esprit s’arrime dans notre réalité avant que de s’envoler vers ces contrées confuses où de toute évidence il aime à s’égarer pour vivre des aventures parfois plus que rocambolesques.

    Toujours est-il que soudain je me suis retrouvée dans l’univers de Marcel Aymé.         

   J’aperçus la pièce, ainsi que je l’avais imaginée en lisant, où apparaît pour la première fois l’honorable Monsieur Dutilleul, rond de cuir au Ministère de l’Enregistrement. Des rideaux à grosses fleurs roses, tels qu’en raffolaient le monde au début du XXème siècle, encadrant une fenêtre donnant sur le bleu du ciel. Un chat noir était là qui grattait la moquette de toute son ardeur féline, c’est-à-dire non contenue. Quelque pet s'échappant du matou contraria une mouche.

    C’est alors qu’apparut, semblant sortir du mur à la peinture défraîchie qui me faisait face, le visage d’un homme qui observait la scène.

    Était-ce le fameux passe-muraille qu’aucune densité matérielle ne pouvait arrêter ? Je me mis à vibrer d’impatience à l’idée de connaître son secret...

    C’est à ce moment précis que mon chat décida de me réveiller en manifestant une impérieuse envie de jouer.

        fugacité du rêve

        sur l’infini de l’illusion

        le vent souffle

        Adamante Donsimoni -  25 janvier 2025 @ sacem

L'Herbier de poésies

La sylphide des bois

 

Photo adamante

La sylphide des bois


Je marchais vers le soir dans les bois près de la maison. Le soleil, généreux durant le jour, tardait à se retirer, il dardait ses derniers rayons au travers de la futaie. C’est alors que je l’aperçus.

Comme ensorcelée, encore inconsciente de ma présence, elle semblait interpréter une danse rituelle, c’était comme si elle s’enroulait dans les derniers reflets de l’astre finissant. Je retenais mon souffle.

Ses voiles étaient de feu, elle ne les ôtait pas, elle en revêtait sa nudité. Je ne voyais là nul besoin de séduire, juste le désir d’honorer qui rayonnait au travers de la délicatesse de ses mouvements. Sous chacun de ses pas, la terre irradiait, l’instant était à la grâce. La moindre mousse, la moindre feuille, le moindre pépiement, il n’était pas jusqu’au silence qui ne participait au sacre de la lumière.

Dans ce bois où commençaient à se faufiler quelques ombres, tout me parut soudain illuminé. J’étais sous le charme. Comme j’avais envie de la rejoindre, de me mêler à la cérémonie glorifiant cette fin du jour !

N’étant pas de la forêt, je résistais de toute mon âme à la force qui me poussait à franchir cette barrière entre nos deux mondes. Je savais bien que ma place était ailleurs, qu’ici je n’étais qu’une intruse, mais j’étais comme hypnotisée, je ne m’appartenais plus.

J’esquissais un pas, une brindille craqua et la belle m’apercevant disparut.


un rideau se tire
un rideau se referme -
c’est déjà la nuit.

Adamante Donsimoni
27 janvier 2025 ©sacem

D'autres textes sur l'image ici HERBIER DE POESIES

Enfant de la balle

Récréanote Adamante

Enfant de la balle

Dans ce petit théâtre parisien, les murmures de la salle, atténués par le lourd rideau fermé de la scène, arrivent jusqu’aux coulisses. Qui sera là ce soir ? 

Une petite blondinette, cœur battant et nœud à l’estomac, observe en toute discrétion les visages des spectateurs venus soutenir la jeune troupe de théâtre. Les siens seront-ils présents ce soir ou lui enverront-ils comme de coutume cet énorme bouquet de fleurs qu’on lui remettra à la fin du spectacle pour lui témoigner de leur attention ? 

C’est leur façon à eux, toujours si éloignés, toujours si pris par leur métier, de lui dire je t’aime. Elle le sait, ce soir encore ils seront absents. C’est si loin les États Unis... 

Ô s’ils savaient comme elle l’espère ce miracle, comme elle en rêve de cette surprise qu’ils pourraient lui faire ! Sauront-ils jamais à quel point ces bouquets lui font mal, et qu’en elle, à chaque fois, quelque chose se déchire dans sa poitrine lorsqu’elle tend les bras pour les recevoir sous le regard envieux de quelques membres de la troupe. Elle est tellement gâtée ! 

cœur dans une fleur

mais la chaleur d’un baiser-

parfum volatil

Adamante Donsimoni - 15 janvier 2025 

©sacem

 

Un souvenir de prof de théâtre & de metteur en scène, ce n'était pas une petite fille ... 

L'Herbier de Poésies sur cette image 

 

Pinarello

 

    Ce matin-là, sur la plage, le silence interprétait le chant ininterrompu des vagues, et sur la portée, comme autant de croches, le bruissement de mes pas sous les eucalyptus dégageait un parfum sensuel dans lequel le corps vibrait comme une corde sous l’archet.

    La cabane de bois, phare du rivage de l’été, était fermée.   

    Le sable se gorgeait de soleil, libre de la foule des touristes encore prisonnière du béton et de la grisaille. 

    La paix, la vie s’exprimaient dans la simplicité des souffles croisés de la terre et de l’eau. Le vent musardait au travers des touffes d’herbes sèches, tiges souffreteuses et odorantes accrochées aux monticules arides flanquant les abords du rivage.

    Les pieds brûlants, le regard posé sur le lointain, ma jeunesse libérait la voile de ses rêves d’indépendance sur l’horizon indéfini, entre le bleu du ciel et celui de la mer, à la conjonction brumeuse de l’air et de l’eau. 

    Abandonnée aux éléments, par la moindre des cellules de mon corps, je vivais la fête de la dilatation de mon Être.

Adamante Donsimoni

Plage de Pinarello ou Pinarellu ( haute Corse)

3 novembre 2021 

©sacem

Pour le Nid des mots A.B.C.

Ce fini indéfini du nuage

Une matinée de brume 

Au parfum de Noël

Ce goût de nostalgie 

D’un univers opaque

D’où fusent quelques lumières

Ces révélations-là

Sont celles de l’amour

De la confiance

De l’abandon

Un berceau où l’être

En son entier

Se détend

N’attend rien

Comblé par la moindre dilatation

De l’espace

C’est comme un retour à la source

Sans débordement

Il est si naturel 

De se laisser glisser

De se déposer

De se vivre soi -

Sans crainte de son propre jugement 

Si contraignant, si limitant

Ce que je suis

Ce n’est pas cette forme

Ce visage 

Dans lesquels je disparais

Non 

Ce que je suis

C’est cette respiration

Ce fini indéfini du nuage

Cette vibration de la cellule première

Répliquée en des milliards d’autres

Palpitant en symbiose

Pour expérimenter le vivant

Message d’une brume matinale 

Au parfum de Noël

À cette brume existentielle

Si souvent engoncée 

Dans ce costume 

Que j’appelle 

« Moi »

Adamante Donsimoni 

12 janvier 2025 ©sacem

Se détacher pour mieux aimer

La coutume trop souvent

prend le pas sur le cœur

On s’aligne

on suit les rails bien tracés

dont nos pieds ont gardé la mémoire.

Mais rien ne fuse.

La lumière est absente.

La forme a pris le pas sur le fond.

Le rituel s’est fait dogme.

La foi est devenue croyance.

Le geste a oublié la respiration.

L’oiseau en cage vénère

les barreaux vernis de sa prison.

-L’or mystifié rutile-

Devant son miroir aux alouettes

il se pense géant

mais se morfond d’ennui

devant une porte ouverte.

Il a perdu ailes et confiance.

La peur a éteint ses couleurs

et englouti tous ses désirs.

Il suit...

C’est tout ce qu’il peut faire.

L’oiseau sauvage contemple les espaces.

Il se sent si petit.

Son cœur vibre d’une solitude pleine.

Les murmures des vents

lui racontent la vie.

Il s’envole et poursuit

un rayon de lumière

puis disparaît à l’horizon

dans l’indicible océan de l’amour

son regard baigné de larmes

son âme broyée de tendresse.

Telle est sa vie :

Savoir partir

se détacher pour mieux aimer.

Adamante Donsimoni

1^er janvier 2025 - © sacem