Les fées Dit-on Dansent sur les pétales des marguerites. Dansent-elles sur celles des pâquerettes ? Je me cache pour les surprendre Mais rien Pas de fées ! Ne suis-je pas assez discrète Ou mes yeux sont-ils à ce point voilés Pour ne serait-ce que les apercevoir ? Devant ce cœur ensoleillé Tirant ses langues blanches Qui ne se donnent pas au chat Je suis troublée De vous à moi Ces pâquerettes enchanteresses Ce pourrait bien être les fées.
Mille éclats de blanc criblent le
gris du ciel des dérives humaines. L’amnésie des racines fait la folie du monde.
Les racines… Entend-tu leurs murmures ?
Elles sont là, en vert
fleurs offertes au printemps
poudrées de pollens
La courbe d’une herbe, l’épi qui
balance son rêve d’or vers le sol, dans un bourdonnement d’abeilles, me
troublent jusqu’à me faire oublier tout ce qui n’est pas vert. Et je perçois le
vent qui caresse ce trouble et me ramène aux origines.
Plus rien n’existe
ma vie est en osmose
avec l’oubli
Plus de radeau de la méduse, plus
de chairs décomposées, plus de damnés en devenir, juste un carré de liberté là,
devant moi, sous le soleil. Simplicité de l’accueil de ce qui s’offre sans rien
attendre, et me comble.
Sous le ciel déprimé d’un printemps trop frileux, un lac convulse entre ombre et soleil. Bouche béante, en un dernier cri torturé de silence, un cheval s’est noyé, comme se noie l’espoir des cœurs fermés.
Un hennissement
ultime sursaut de vie
-voracité humide
Des branches esseulées ondoient entre deux eaux. Le souvenir de l’ether lutte contre le poids, mais demain sera vase. À peine quelques bulles crevant à la surface l’instant d’avant l’oubli.
Le bois s’est éclairé de blanc. Partout le printemps éveille la vie. Dans les branches, dans les terriers, en haut des herbes, jusqu’au moindre bruissement des feuilles sous la brise, le parfum de l’air nouveau s’insinue. Tout se met à chanter, à danser, à fleurir. Les cœurs reçoivent un appel impérieux à s’ouvrir.
Les anémones
explosent leurs corolles
sur la mousse
Dames du temps jadis, courbées avec élégance vers le parterre fleuri, le peintre vous a cueillies dans le secret espoir de vous déflorer. Image d’Épinal où tout est à sa place, de la grâce féminine à la fleur d’ornement. Le tableau se veut idyllique pour masquer l’ignominie d’un monde phallocrate mettant en exergue faiblesse et fragilité, afin de bien marquer sa supériorité.
Louis M. Eilshemius, Le Hollandais Volant, 1908, huile sur bois, 58 x 63 cm, Whitney Museum of American Art, New York (source Sciencetips)
Le Hollandais volant
Il se dessine dans les nuages, le diable, chemise gonflée de voiles grinçantes. Un cheval de l’enfer, surgi des eaux déchaînées, hennit dans sa tessiture de tempête.
Les marins se signent
pour conjurer le sort
Le capitaine aboie
Les vagues se tordent, fracassent leurs doigts d’eau sur la coque du navire en détresse. Il flotte dans l’air la terreur des abîmes et un parfum de gnôle.
Soudain le Hollandais
surgit comme un damné
mauvais augure
Les tripes se nouent, le cœur s’accélère. La mort, comme une putain, s’exhibe. Elle rôde sur le pont parmi les hommes d’équipage.
Journée de la femme, journée de la meurtrisse planétaire.
Aujourd'hui je suis avec l'AFAM ONG.
Nous recevons des enfants Yézidis qui sont venus à Paris pour nous présenter un spectacle. Il y aura des témoignages poignants, des films, expo photos, littérature. voici un poème que j'ai écrit que je lirai dans la soirée.
Je le dédie à toutes les femmes meurtries de la planète.
Comme elle est longue la liste
des
souffrances planétaires
comme
il est pénible le chemin de l’exil
comme
il est terrible le souvenir des morts
comme
elle est épouvantable l’offense
Atterrée,
je regarde le monde
partout
le sang
partout
la honte
partout
le déshonneur
partout
l’exploitation, la domination, le mépris
Dans
cet orchestre hurlant à la gloire du plus fort
la
tonitruance des cuivres bâillonne le glissando de la harpe
l’homme
conquérant, expert en tortures, parade
l’autre,
différent, le dérange
le
vacarme des armes extermine ses chants
Dans
ce concert assourdissant de cris et de douleurs
en
Terre
le
combat
ce
yang explosif
ce
feu prit de folie
se
dit plus fort que l’eau
Quelle
présomption
Quelle
ignorance
tout
vient de l’eau et y retourne
l’eau,
la mère primordiale
l’eau,
l’insondable mystère sans qui rien ne vit
Il
n’est aucune victoire à ces combats
qu’ils
soient territoriaux, économiques ou religieux
l’issue
n’est toujours que désolation
La
peur fait se dresser les glaives
comme
plumes et poils depuis la nuit des temps
La
folie meurtrière en est l’expression viscérale
peur
de l’ombre, de la nuit, de la mort
peur
de la femme
peur
de sa propre dualité, de sa propre désunion
il
s’en suit la rupture, la pauvreté,
le déséquilibre…
Que
de défaites
L’équilibre
précieux
parce que fragile
tient
au respect
à l’ouverture
du cœur
l’inconnu
nous révèle un peu de nous même
car
l’autre, tous les autres
jusqu’au
plus effroyable assassin
est
une partie de nous dans le grand bain de la manifestation
Dans
ce grand univers vibratoire
nous
sommes tous liés par une attache indestructible
À
cette idée, tout en moi s’insurge
jusqu’à
ce que, empêtrée de faiblesse
je
sente monter cette force inconnue de l’accueil
cette
force invincible qui me dilate et m’extrait de la réaction
cette
force de résurrection qui n’est autre que l’amour
Yézidis
Trois
syllabes
la
déchirure d’un ciel de paix
Yézidis
la
volonté de vivre selon ses racines
comme
une plante accrochée au granit
se
bat pour fleurir
La
force de la terre des ancêtres
s’exprime
en trois syllabes
Yézidis
Trois
syllabes, trois perles d’espoir.
Adamante
Donsimoni
7
mars 2019
Je rajoute ici, ce 9 mars 2019, une video poignante qui m'a été offerte en commentaire. Merci à une "vieille marmotte", Françoise, dont les visites me sont précieuses.
C'est vrai, j'ai peu de visites, je ne suis pas au top des blogs car je n'ai pas le temps de voyager trop sur le web, mais la qualité de mes visiteurs, je devrais plutôt dire visiteuses, vaut largement la quantité.
Un âne sans bonnet, il est sur la
tête du peintre. Vanité de la possession masculine dans un milieu où, sur les
murs des beaux-arts, je me souviens, fleurissaient des formules poilues :
« zob
+ zob = zob »
« Navrance » d’un
milieu dopé à la testostérone pour qui la femme est à immortaliser nue sur une
toile et à baiser le soir entre chansons paillardes et vinasse. Qu’importe l’incongruité du
lieu où on la représente, on peut la voir en tenue d’Ève incarnant la tentation,
assise sur une pelouse entourée d’hommes portant costume et haut de forme.
Vanité !
Le monde de ces hommes a réduit
la femme à se soumettre, celle qui tente de s’en libérer devient une Camille
sublime happée par la folie.
Entre sublime et déchirure, la
stupidité des codes. En photographie par exemple, le vintage vaut de l’or, la
découverte post-mortem d’une œuvre ne vaut que pour le regard.
Vanité !
Que voit cette femme observant
ce mari ridicule brossant un âne sur son pubis ?
Penchée vers lui elle semble étonnée.
Apparaissant telle une observatrice extérieure, son expression pourrait laisser
à penser qu’elle est en passe d’éclater de rire.
« Pauvre fou ! » la pensée traverse la toile.
Et comment le voit-elle cet
amant, bâtant l’âne pour le réduire à une monture ?
Le tableau ne le dit pas. Soyons
libres d’imaginer. Mais est-ce bien nécessaire ?
Dans la vie et dans l’art, de
Shéhérazade à ces ânes, le piège de l’espèce se referme sur l’errance bipède
où, malgré l’évolution, quelque part encore, une formule lézarde les murs :
